ciel  a fasciar va il paese,

tace assorta la vita

de l’abitanti, inerme

giace il borgo, muti

balconi e giardini,

smarrito il  gatto

ne la strada solitaria.

Le luci de la sera

silenziose accompagnano

le timide gocce che

scendono umili con

una lenta scia

di nostalgia.

Stretta nei suoi pensier

va la gente,

un sorriso cerca

tra la fredda terra.

tra la vallata che a tingersi

va dei color del tramonto.

Rotto il silenzio de la

fredda campagna da le

campane del vespro, invito

pe’ l’alme fedel a

l’incontro col Signore.

Sorridono gli ultimi raggi

d’un fioco sole invernale,

breve il tepor a le stanche

membra provate dal

rigor de la vita.

Gli alberi, verdi compagni,

s’inchinan tra le ombre de

la sera, giace raccolto

l’affetto de

l’agreste mondo.

mitigar va il rigor del freddo

che stringe a se la brulla campagna.

Scoppietta di gran lena

il fuoco de la casa che

a prestar va energie pe’

sapori e condimenti di genuini cibi.

Il mezzodì radioso sorge

tra i colli ridenti che si

rivestono del verde degli olivi

brillando al dissolversi

de la nebbia mattutina.

Rintocca la campana

 de la Chiesa,

sussulta l’alma nel

giorno del Signor,

allor un sorriso

sboccia nel presepe,

 giunge dolcemente  

il profumo  de l’Epifania.

si apre a la tristezza

de la pioggia d’autunno

che ad effonder va

le note di una musica

di gocce di melanconia.

Lacerato il dì pone

lo sguardo su lo smarrimento

de la campagna desolata

ne la landa de la vita.

Sommerso dal pianto

il cuore de la Terra

trema nel brivido,

sussurro d’angoscia

nel freddo che abbraccia

la scena vivente.

Profonda la bruma

copre il sorriso

del paesaggio affogato

nel bagno pluviale,

vigoria de la mente

ne la bellezza del creato.

Desiderio pe’ l’alma è l’acqua

viva  sgorgante

 felice dai pori

de l’amore che prorompe

festoso dal viso

di una madre:

scendono lente

le lacrime su la strada.

si apre il ciel  che

nel buio de

la sera a versar

va un mar

di pioggia.

Lacera le vesti estive

che a riporsi van

ne la stanza

 de l’addii,

Apre il cuor

a la mestizia

de l’autunno che

impetuoso tra

lo scrosciar de

la sera annuncia

emozioni di tristezza.

L’amor de la sera

si spande ne

l’intimità de la

casa che

ascolta nel calor

de la familia

il rumor de le gocce.

Parla fuori

il silenzio de

la notte.

Il giallo de l’umili erbe

tappezza gli angoli

de le strade,

costeggia i verdi sentieri

del paese,

si perde qual macchia

di felicità a puntinar

qua e là gli spazi de malinconia.

Anime semplici,

spontanee

crescete tra l’indifferenza

del mondo, silenziose

continuate il corso de

la vita, or lavate da la

pioggia, or arse dal sole.

Sorridenti decorate le vie

del borgo pe’ onorar la

memoria del corpus domini.

Teneri occhi si commuovon

nel vider l’allegri fiorellini:

sono gli occhi di ancor

piange, di ancor si stupisce

Mirando voi, piccole creature,

che qual timide speranze

v’affacciate tra le

spine de la terra.

S’è acceso di rosa il volto

de la casa, s’immerge dipinto

tra il verde de le siepi e le

fresche foglie del frumento

che ondeggiano festose

al venticello di maggio.

Un olezzar di fiori,

di sapori de l’orto si

spande pe’ la vallata

ridente al sole

de la primavera inoltrata.

Silenziose le rose s’aprono

a coronare lo splendor del

giardino, gradito incontro

che la mente ripercorre

tra l’amor d’una madre,

se tinge allor di rosso

il cuor

infranto nel blu

de la notte senza confini.

FRAGRANZA DI MAGGIO

Danza la fragranza

di maggio

al calor del sole

che luminoso avvolge

l’azzurro del cielo.

Respira la mente

assorta tra il profumo

de le rose, ritemprata

si diletta libera ne

la quiete del verde orto

ove si spande la pace

tra il sonnecchiar del

buon felino e l’ingenue

corse de l’amico cagnolino.

S’aprono felici le rosse

corolle nel giardino,

s’accendon i colori

de l’estate,

una pagina d’affetti

si sfoglia ne la

tenera stagione

de l’amor.

Il viola dei crochi splendenti

al sole de l’incipit di maggio

rallegra l’aria festosa

del consueto riviver la tradizione

dei nostri lavoratori, formatisi

nei tempi passati tra il sudor

de la fatica e lotte

pe’ un pane de giustizia.

La fragranza de la primavera

se spandea nel clima ameno

del paese , magica

l’atmosfera del dì

agli occhi de l’infanzia.

L’arrio de l’ odorosa sera

tra la frescura dei prati

chiudea il grande evento

che diffondea i sapor

de l’amor natio

del loco conservato

ne la purezza de la vita.

Ne la splendida domenica d’albis

la luce del Signore

 è scesa a San Pietro pe’

condur a l’altar de la beatificazione

nostra Santità Giovanni Paolo II,

volato tra le braccia del Redentor

in un triste mattino

d’aprile di sei anni or sono.

La sua grande fede oggi

tutti ricordar vogliamo,

le sue doti di buon vicario di Cristo

celebrar desideriamo,

sul suo amore a Maria

da ferventi cristiani

rifletter possiamo,

su la sua vita di dolor

da saggi credenti

meditar dobbiamo.

La sua figura ne la Chiesa

sempre ad onorar andremo:

è quella di un sant’uomo

che il soffrir de la sua terra polacca

serbava co’ calor nel cuor ,

che il sorriso di Gesù spandea

nel suo parlar,

che in silenzio la Croce

del martire del Golgota

fiero portar potea

fin l’ultimo respiro.

Un bacio da tutto  il mondo

sale in Paradiso,

scende allor

solenne la sua

Benedizione.

Melodia del contatto, una storia in versi, è un’eterogenea raccolta poetica di cui colpiscono principalmente la nota introduttiva particolarmente bella (“la poesia la si sente o non la si sente, questo è tutto. Quando la si sente la si è già sentita, quando non la si sente, non è mai esistita, intendo dire non esisterà mai, in chi non sente), e una serie di testi quasi ardui da rintracciare nel calderone delle idee del poeta. Sì perché le perle nel mare sono diverse, ma faticano a spiccare, in quanto inserite in un concerto di idee spesso, a mio avviso, prive della giusta coesione. Una raccolta poetica, in fondo, deve abbracciare qualcosa, avere un disegno. Persino la casualità, per essere affascinante, deve avere un fondamento.

Sentire la poesia è provare in sé il sentimento poetico, requisito primo non solo del Poeta ma dell’Uomo in genere. Al Poeta è affidato un compito più impegnativo, perché oltre a sentire deve anche testimoniare, non può restarsene in silenzio. Egli rende al di fuori del corpo ciò che a un certo punto deve appartenere a tutti. Ed ecco che la dichiarazione proemiale di Trinca è l’affermazione di chi vuole stupire e al tempo stesso dire cose ovvie che si sono però svalutate nel tempo. Ogni Poeta, in un certo momento, ha smesso di prendersi la responsabilità non solo di ciò che ha detto e scritto ma di ciò che ha sentito; Lui, invece, lo dice chiaro e tondo che sa di cosa parla e perché ne parla. Mette nero su bianco l’intenzionalità delle proprie scelte, restituendo alla poesia una dimensione non più solitaria e deresponsabilizzata (quasi casuale), ma netta e naturale. Con questo presupposto e solo con questo, può procedere, seppure spesso si addentri in miriadi di pensieri che avrebbe potuto e dovuto sviluppare con migliore consapevolezza, in avanti, verso un confronto maturo – col mondo in generale e con la comunicazione scritta in particolare.

Il linguaggio di Trinca è raramente armonico. Alcune volte persino narrativo in senso stretto, e per questo piacevole, perché anche la poesia ha il dovere di affabulare (pag. 14), mentre per la restante parte le poesie vengono come “abbandonate”a se stesse, abbandonate a una lingua priva del fascino autentico di quella musicalità che promana dal poeta – come a dire che il linguaggio appare caotico, perché esso non è altro che l’espressione del caos interiore di chi scrive; dell’approssimazione della traduzione di un sentimento non facile da rielaborare.

L’impressione che ricavo dalla lettura riguarda principalmente la sua lucidità, la lucidità dell’Autore, spesso sviata; il testo non risulta, allora, misterioso, quanto, a dirla tutta, spaesato. È come se l’occasione fosse una, ma durante l’elaborazione l’ispirazione si perdesse presto, e dunque toccasse proseguire così come viene, alla cieca. Questa è la sensazione che avverto scorrendo il volume di Trinca. Volume di cui apprezzo senza dubbio i toni non patetici ma propositivi; è come se il Poeta non avesse alcun male in particolare e scrivesse per scrivere. Come in un romanzo di formazione. In Lui la formazione si avvera e nel frattempo non c’è morte, magari un po’ di polemica con l’Altro da sé, con gli esterni, con motivi e miraggi che solo Lui è in grado di rintracciare.

L’Autore ha un modo di porsi estremamente funzionale alla vita. Anche nel primo “canto”, quando esordisce con uno schietto “Ho sentito anime della mia generazione spegnersi con fantasie isteriche e disfarsi in tramonti disumani balbettando nostalgie di emotività dentro false stagioni, arene urbane, parchi, vagabondando annoiati e ubriachi estirpati, consolandosi con manie di visioni e penzolante epicurea distrazione”, Egli avvera l’immagine schietta del suo focus di Autore, il punto da cui osserva e poi spazia alla ricerca dell’opposizione a un vero banale.

La quotidianità è raccontata nei suoi aspetti più naturali e dunque l’esistenza è vista – e di concerto affrontata – come uno spartito jazz e un po’ naif.

Nella cornice a mio avviso meglio riuscita (“sento ancora il silenzio dell’aula scolastica e un noi, noi giovani liberi da profonda vita…”), Trinca racconta gli Anni ’90 a chi è nato negli Anni ’90 (per dirla come in un film); un discorso ai posteri e ai moderni, e al tempo stesso postumo, perché già passato, sul colore di un certo tipo di esistenza – quella giovanile, scolastica, limitata e ingenua, ma pur sempre fresca. Qui, Trinca tocca picchi altissimi di poesia. Perché è attraverso la spontaneità che chiunque è in grado di dire cose autentiche. Al di là del metro utilizzato e dei problemi editoriali.

• Titolo: Melodia del contatto
• Autore: Trinca Ramon
• Editore: Zona
• Data di Pubblicazione: 2009
• ISBN: 8864380299
• ISBN-13: 9788864380292

Ilare pe’ l’Italia è

giunto il dì de la libertà

tra l’esultanza del popolo

e il sacrificio di tanti cittadini.

Forte il valor de la

Resistenza, di gioia e

dolor la fine de la guerra,

di sangue il suol toccato

dai nostri eroi, d’amor

patrio la lotta de le

città contro lo straniero.

Di grandi gesta ancor parla

la storia ai posteri,

racconta la vita nel pianto

dei nostri anziani,

l’emozioni dei nostri bambini,

una pagina de cultura

pe’ i nostri studenti.

Liberazione, il tuo nome

grata parola nel cuor

d’ogni italiano, che è

or è nato , che or ricorda,

che or commosso dice:

quel giorno un ricordo

va ai miei genitori, nei

loro occhi sventolò il tricolore.

Dolce giunge a la stanca vita

la gioia de la resurrezione

che a rallegrar va

le nubi dei tristi pensieri di marzo.

Il profumo dei boni sapori

si spande nel cuor di

tenera bambina

vagando pe’ l’angusti spazi

dei mediocri dì

bagnati da la monotonia

de l’esile pioggia.

Rosei ricordi

si stringono intorno a la

festosa campagna che si

tinge de lo splendido verde

de la nascente primavera,

mistero d’amor

de l’agnello immolato

affievolisce il dolor dei cari

che rammentar la mente

va ne la solenne giornata.

Ne la gloria del cielo

risorge il Cristo,

trionfo su la morte,

gaudio di vita,

gioia d pace,

mistero d’amore.

Nel santo dì o Signore,

il pensiero a te rivolgiamo

di goder de la

speranza eterna,

di elevar preci

al mondo celeste,ove

cessan i terreni affanni

e termine han

l’umane meschinità.

Rispondono le menti al

nobile messaggio

del Redentore,

si chiude ogni ferita

de l’alma,

radiosa, Maria,

prepara la via

ai poveri pellegrini.

Il cielo greve del mattino

saluta tra la cappa de le nubi

il dì che ad iniziar va

intrepido tra l’indaffarar

de l’opre umane.

La pioggia incombe sul

pomeriggio , intensa tra l’umida

atmosfera d’aprile e

la terra bagnata inonda

la casa di malinconia

che il calor de la familia

spazza via coi ricordi dal cuor.

La sera ascolta le gocce ,

scendono solitarie sul giardino,

su l’orto, su la campagna

che cinge il fianco

de la casa ravvivata da la

fioca luce che si spegne

ne la notte dei sogni.

Son gocce de l’acqua

d’infanzia che rinfresca

l’arsura de la stagione ,

son gocce de l’acqua

che da bere porge una madre,

son gocce de l’acqua

che attende la vita

a l’alba de la gioia.

Acqua d’aprile, canti

le fresche nuvole che

timide allontanano il sole

dal cuor primaverile.

Acqua d’aprile a

rinfrescar vai i pensier

che s’aprono giulivi

a l’amor de la verde natura.

Acqua d’aprile leggera

cadi su la terra baciata

da l’infanzia che affetti

e gioie vide passar tra

i tuoi lontani lidi .

Acqua d’aprile inondi

a sera il prato profumato

de la casa che contempla

riunita al calor de l’amico foco

lo spettacolo de la vita.

Acqua d’aprile , scendi

benigna la notte, disperdi le

malvage ombre, cheta dissolvi

il velo de la bruma.

Salgono le stelle,

porlano in silenzio

a l’acqua d’aprile

che muta bagna

il lenzuolo di lacrime.